ты говоришь писатель так напиши
Полозкова Ты говоришь писатель English
a writer, you say? then write as straight as it gets:
this stinking time we live in has no regrets,
no king, no Messiah; nor anything sacred –
it has only merchants and bureaucrats.
if a writer, then listen and hear them speak:
it’s a decent track but the video’s sort of weak.
music floods the city all over, that city
where they hardly know what they do or seek.
yea you’re blue blood and I’m a cabbie on call,
I’m a merry old guy; you’re single and no fun at all.
you’re stuffed full by the letters out of your phone,
while my rides are idle and jovial.
single does seem chill, but do remember one thing:
with kids gone, old years are a cage left to swing
in the dark like the uninhabited lifeless Pluto,
and they go – no way, that’s not living, that’s moldering.
but then your child visits you from afar:
and there – after thirty years, Pluto shines like a star,
and you, after all not so scary, bring out, panting,
the teacups and the apple jam in a jar.
write a book, you know, such that gets fear banned:
because I’m just talking sand, and you’re just talking sand,
but we are speeding along the sunny old boulevard,
feeling we have the world in our hand.
‘cause one day I’ll be gone, and you will also be gone:
until then there will be August, and rain, and sun –
and the mushroom season, and ripened peaches –
so sweet as to melt the knife, and soft as a honey bun.
раз писатель, то слушай, что говорят:
трек хороший, но слабый видеоряд:
музыка с головой заливает город,
жители которого вряд ли ведают, что творят
ты-то белая кость, а я вот таксист простой.
я веселый и старый, ты мрачный и холостой.
ты набит до отказа буквой из телефона,
а я езжу праздничный и пустой.
а потом приходит к тебе дитя:
и вдруг там, на плутоне, сад тридцать лет спустя,
да и ты, не такой уж страшный, выносишь кружки
и варенье яблочное, пыхтя
напиши, знаешь, книгу, чтоб отменила страх:
потому что я говорящий прах, да и ты говорящий прах,
но мы едем с тобой через солнечную покровку,
как владельцы мира, на всех парах
Вера Полозкова, Eduard Konovalov — Никаких сирот
Слушать Вера Полозкова, Eduard Konovalov — Никаких сирот
Текст Вера Полозкова, Eduard Konovalov — Никаких сирот
Ты, говоришь, писатель? Так напиши:
У дрянного этого времени нет души,
Ни царя, ни сказителя, ни святого —
Только бюрократы и торгаши
Раз писатель, то слушай, что говорят:
Трек хороший, но слабый видеоряд:
Музыка с головой заливает город,
Жители которого вряд ли ведают, что творят
Ты-то белая кость, а я вот таксист простой.
Я весёлый и старый, ты мрачный и холостой.
Ты набит до отказа буквой из телефона,
А я езжу праздничный и пустой.
Одному вроде как и легче, но помни впредь:
До детей наша старость, как подвесная клеть,
Всё качается в темноте нежилым Плутоном,
И все думают — ну уж нет, там не жить, а тлеть
А потом приходит к тебе дитя:
И вдруг там, на Плутоне, сад тридцать лет спустя,
Да и ты, не такой уж страшный, выносишь кружки
И варенье яблочное, пыхтя
Напиши, знаешь, книгу, чтоб отменила страх:
Потому что я говорящий прах, да и ты говорящий прах,
Но мы едем с тобой через солнечную Покровку,
Как владельцы мира, на всех парах
Покуда волшебства не опроверг
Ничей смешок, мальчишка смотрит вверх:
Там, где у нас пурга или разлука, —
На горизонте вырос фейерверк
Секундой раньше собственного звука
Там окон неподвижное метро,
Дымы стоят, как старые пьеро,
Деревья — как фарфоровые бронхи:
Всему, всему подводится итог —
И в небе серебристый кипяток
Проделывает ямки и воронки
И мы крутые ласковые лбы
В весёлом предвкушении судьбы
О стёкла плющили, всем телом приникали:
Засечь сигнал, узнать границу тьмы —
Той тьмы, где сомневающимся мы
Работаем теперь проводниками.
Дед Владимир вынимается из заполярных льдов,
Из-под вертолётных винтов
И встаёт у нашего дома,
Вся в инее голова
И не мнётся под ним трава.
Дед Николай
Выбирается где-то возле реки Москвы
Из-под Новодевичьей тишины и палой листвы
И встаёт у нашего дома,
Старик в свои сорок три
И прозрачный внутри.
И никто из нас не выходит им открывать,
Но они обступают маленькую кровать
И фарфорового, стараясь дышать ровней,
Дорогого младенца в ней.
— Да, твоя порода, Володя, — смеётся дед Николай.
— Мы все были чернее воронова крыла.
Дед Владимир кивает из темноты:
— А курносый, как ты.
Едет синяя на потолок от фар осторожная полоса.
Мы спим рядом и слышим тихие голоса.
— Ямки Веркины при улыбке, едва видны.
— Или Гали, твоей жены.
И стоят, и не отнимают от изголовья тяжёлых рук.
— Представляешь, Володя? Внук.
Мальчик всхлипывает, я его укладываю опять,
И никто из нас не выходит их провожать.
Дед Владимир, дед Николай обнимаются и расходятся у
ворот.
— Никаких безотцовщин на этот раз.
— Никаких сирот.
Гляди, гляди: плохая мать
И скверная жена
Умеет смерти лишь внимать,
Быть с призраком нежна,
Живое мучить и ломать,
А после в гамаке дремать,
Как пленная княжна
Зачем она бывает здесь,
На кой она сдалась,
Её сжирает эта спесь
И старит эта власть
Не лезь к ней, маленький, не лезь,
Гляди, какая пасть
Но мама, у неё есть сын,
Льняная голова,
Он прибегает к ней босым,
Чирикая слова
И так она воркует с ним,
Как будто не мертва
Как будто не заражена,
Не падала вдоль стен,
Как будто не пережила
Отказа всех систем,
Как будто добрая жена,
Не страшная совсем
Он залезает на кровать,
Кусается до слёз,
Он утром сломанную мать
У призраков отвоевать
Бросается как пёс,
И очень скоро бой принять
Суровый смертный бой принять
Придётся им всерьёз.
Дебора Питерс всегда была женщина волевая.
Не жила припеваючи — но жила преодолевая.
Сила духа невероятная, утомляемость нулевая.
Дебора Питерс с юности хотела рыжую дочку.
Дебора растила Джин в одиночку.
Перед сном целовала пуговичку, свою птичку, в нежную
мочку.
Дебора несчастна: девчонка слаба умишком.
Эта страсть — в пятнадцать — к заумным книжкам,
Сломанным мальчишкам, коротким стрижкам:
Дебора считает, что это слишком.
Джинни Питерс закат на море, красная охра.
Джинни делает вид, что спятила и оглохла:
Потому что мать орёт непрерывно, чтоб она сдохла.
Когда ад в этом доме становится осязаем,
Джинни убегает, как выражается, к партизанам,
Преодолевает наркотики, перерастает заумь,
И тридцатилетняя, свитерочек в тон светлым брюкам,
Дебору в коляске везёт к машине с неровным стуком:
Вот и всё, мама, молодчина, поедем к внукам
Дебора сощуривается: бог обучает тонко,
Стоило почти умереть, чтоб вновь заслужить ребёнка —
Лысая валькирия рака,
Одногрудая амазонка
Стоило подохнуть почти, и вот мы опять подружки,
Как же я приеду вот так, а сладкое, а игрушки,
Двое внуков, мальчишки, есть ли у них веснушки?
Я их напугаю, малыш, я страшная, как пустыня.
Ты красавица, мама, следи, чтобы не простыла.
Стоило почти умереть, чтобы моя птичка меня простила
Купим дом на краю земли и посадим деревце —
Каждые три шага по деревцу, так хуже обстреливается
Купим дом и выложим его камнем, моя красавица
Камень не горит даже старым и скверно плавится
Будет годовщина, и все придут говорить о смерти
словно о вымысле
Будут одноклассники сыновей, и они так выросли
Если ткань не спрячет ожога, то ты расправь её
Младших выведем за руки, старших вынесем фотографии
Выйдем на порог, и кто-то прищурит глаз и промолвит
«замерли»
Не задетой частью лица повернёмся к камере
Будут гости сидеть под звёздами, пить, что лакомо,
Потому что дети наши опознаны и оплаканы
Потому что ничья душа не умеет гибели,
И они стреляли в упор, а души не выбили.
Как тонкий фульгурит,
Как солнце через лёд,
Как белоснежный риф
Коралловый сквозь воду,
Печаль моя горит,
И луч её придёт,
Чтоб выпустить других,
Погасших на свободу
Я собираю клятв
И обещаний лом, —
Стол битого стекла,
Стол колотого кварца —
Один и тот же взгляд
У преданных кругом,
И я готовлю им
Прозрачное лекарство,
Чтоб в день, когда у них
Мир выпадет из рук
И демоны рывком
Им воздух перекроют
Из-за угла возник
Стремительный тук-тук
И с дребезгом повёз
На карияппа роуд
А тут всегда святой
Послезакатный час
На дымчатом орлы,
На серебристом лодки
А там, над пустотой,
Весёлый лунный глаз
Читает нас с листа
Как крохотные нотки
И больше ничего.
Достаточно глотка:
Стихают голоса
И отступают лица.
Простое волшебство.
Печаль моя река.
Быть может, и твоя
В ней жажда утолится.
Ты говоришь писатель так напиши
чернильная, воззрившаяся дико
кто мы еще, когда не ежевика
затем мы тут гудим разноречиво,
дитя срывало нас и колдовство учило
я разве Конрад Пирс, сатирик, дьявол, царь?
раздатчик оплеух, отравленное жало?
я цирковой медведь, разбавленный вискарь,
пародия на все, что мне принадлежало.
я Конрад разве Пирс, попасться на язык
которому чины и богачи боялись?
великой головы случайный постоялец.
я, может быть, стряхнул их пальцы с пиджака,
ссыклишко-шутничок, обманка, гетероним?
я меленько кивал, чеканилось пока:
прикрой поганый рот, и мы тебя не тронем.
сановных пошляков как загнанных мышат
я грыз при дочерях, начальниках, при женах.
теперь они меня ни капли не смешат:
я сам один из них: любезных, напряженных.
сегодня будет шоу, и я легко начну.
я огляжу господ, собачек, содержанок.
ты разве Конрад Пирс, спрошу я тишину?
да брось ты, Конрад Пирс не может быть так жалок.
все это лишь морская соль,
немного облегчает боль,
касается волос и лба
и снова тошнота, судьба,
великого прощенья знак,
прозренья тихий снег, —
и ты опять разбит и наг
суглинок, бедная руда,
ты устоишь не весь,
когда цветочная вода
распорет надвое, как меч,
так пусть воспроизводит речь
из чьих-то горних уст
ты, говоришь, писатель? так напиши:
у дрянного этого времени нет души,
ни царя, ни сказителя, ни святого —
только бюрократы и торгаши
раз писатель, то слушай, что говорят:
трек хороший, но слабый видеоряд:
музыка с головой заливает город,
жители которого вряд ли ведают, что творят
ты-то белая кость, а я вот таксист простой.
я веселый и старый, ты мрачный и холостой.
ты набит до отказа буквой из телефона,
а я езжу праздничный и пустой.
одному вроде как и легче, но помни впредь:
до детей наша старость, как подвесная клеть,
все качается в темноте нежилым Плутоном,
и все думают — ну уж нет, там не жить, а тлеть
а потом приходит к тебе дитя:
и вдруг там, на Плутоне, сад тридцать лет спустя,
да и ты, не такой уж страшный, выносишь кружки
и варенье яблочное, пыхтя
напиши, знаешь, книгу, чтоб отменила страх:
потому что я говорящий прах, да и ты говорящий прах,
но мы едем с тобой через солнечную Покровку,
как владельцы мира, на всех парах
потому что ведь я уйду, да и ты уйдешь:
а до этого будет август, и будет дождь —
и пойдет волнушка, и будет персик —
ходит, вмятые ребра щупая,
песни неземные разучивая
к «отпущу тебя» и «прощу тебя»
ищет редкостные созвучия
попроси ее, чтобы мы старели помедленнее,
чтобы не сдыхали бездумно и торопливо,
времени нет для меня, отвечает,
и смерти нет для меня
есть лишь маленькие слова
многовато мы пили для настоящей борьбы с режимом,
маловато спали для смены строя:
но судьба улыбается одержимым —
и мы стали сначала твари, потом герои,
наглотались всесилия, выплыли на поверхность,
истончились до профиля на монете.
помаленьку вешаем дурачков, что пришли нас свергнуть:
нет, когда-нибудь обязательно. но не эти.
эти ничего не умеют толком, кроме проклятий.
не бухают, не знают песен: не любят жизни.
так и говорю на допросах: сам посуди, приятель —
Ты говоришь писатель так напиши
как собаки рычат и песок поднимают, ссорясь,
как монета солнца закатывается в прорезь,
поднимается ветер, и мы выходим, набросив шали,
проводить наши лодки, что обветшали
а едва медведица выглянет, — чтоб не гасла,
мы крученые фитили погружаем в масло
и неяркий огонь колеблется в плошке, слитный
с колыбельной медленной и молитвой
и покуда мы спим в обнимку с детьми, над ухом
океан ворочается и бьется чугунным брюхом,
и мы жмемся тесней друг к другу, покуда цепки,
как и полагается мелкой щепке
завтра, может, одна, на негнущихся, кромкой моря
побредет ледяной, совершенно слепой от горя,
и тогда из бутылки пыльной мы пробку выбьем
и заплачем под твои песни на древнем рыбьем
как восход проступает над морем укусом свежим,
так мы надеваем платья и фрукты режем
и выходим встречать, будто замуж идем сегодня
наши лодки, что водит рука господня
что же мы не бесимся, спросишь ты, что же мы не ропщем?
оттого ли, что карт судьбы мы не видим в общем,
оттого ли, что ночи не длятся долго
так смешаем мужьям толченое семя чиа
ни упреку, ни жалобе не дадим осквернить нам глотку:
не то страх потопит нас всех, потопит нас всех, как лодку 06.03.2016
чернильная, воззрившаяся дико
кто мы еще, когда не ежевика
затем мы тут гудим разноречиво,
дитя срывало нас и колдовство учило
я разве Конрад Пирс, сатирик, дьявол, царь?
раздатчик оплеух, отравленное жало?
я цирковой медведь, разбавленный вискарь,
пародия на все, что мне принадлежало.
я Конрад разве Пирс, попасться на язык
которому чины и богачи боялись?
великой головы случайный постоялец.
я, может быть, стряхнул их пальцы с пиджака,
ссыклишко-шутничок, обманка, гетероним?
я меленько кивал, чеканилось пока:
прикрой поганый рот, и мы тебя не тронем.
сановных пошляков как загнанных мышат
я грыз при дочерях, начальниках, при женах.
теперь они меня ни капли не смешат:
я сам один из них: любезных, напряженных.
сегодня будет шоу, и я легко начну.
я огляжу господ, собачек, содержанок.
ты разве Конрад Пирс, спрошу я тишину?
да брось ты, Конрад Пирс не может быть так жалок.
все это лишь морская соль,
немного облегчает боль,
касается волос и лба
и снова тошнота, судьба,
великого прощенья знак,
прозренья тихий снег, —
и ты опять разбит и наг
суглинок, бедная руда,
ты устоишь не весь,
когда цветочная вода
распорет надвое, как меч,
так пусть воспроизводит речь
из чьих-то горних уст
ты, говоришь, писатель? так напиши:
у дрянного этого времени нет души,
ни царя, ни сказителя, ни святого —
только бюрократы и торгаши
раз писатель, то слушай, что говорят:
трек хороший, но слабый видеоряд:
музыка с головой заливает город,
жители которого вряд ли ведают, что творят
ты-то белая кость, а я вот таксист простой.
я веселый и старый, ты мрачный и холостой.
ты набит до отказа буквой из телефона,
а я езжу праздничный и пустой.
одному вроде как и легче, но помни впредь:
до детей наша старость, как подвесная клеть,
все качается в темноте нежилым Плутоном,
и все думают — ну уж нет, там не жить, а тлеть
а потом приходит к тебе дитя:
и вдруг там, на Плутоне, сад тридцать лет спустя,
да и ты, не такой уж страшный, выносишь кружки
и варенье яблочное, пыхтя
напиши, знаешь, книгу, чтоб отменила страх:
потому что я говорящий прах, да и ты говорящий прах,
но мы едем с тобой через солнечную Покровку,
как владельцы мира, на всех парах
потому что ведь я уйду, да и ты уйдешь:
а до этого будет август, и будет дождь —
и пойдет волнушка, и будет персик —
ходит, вмятые ребра щупая,
песни неземные разучивая
к «отпущу тебя» и «прощу тебя»
ищет редкостные созвучия
попроси ее, чтобы мы старели помедленнее,
чтобы не сдыхали бездумно и торопливо,
времени нет для меня, отвечает,
и смерти нет для меня
есть лишь маленькие слова
многовато мы пили для настоящей борьбы с режимом,
маловато спали для смены строя:
но судьба улыбается одержимым —
и мы стали сначала твари, потом герои,
наглотались всесилия, выплыли на поверхность,
истончились до профиля на монете.
помаленьку вешаем дурачков, что пришли нас свергнуть:
нет, когда-нибудь обязательно. но не эти.
эти ничего не умеют толком, кроме проклятий.
не бухают, не знают песен: не любят жизни.
так и говорю на допросах: сам посуди, приятель —
как такие зануды могут служить отчизне?
Дебора Питерс всегда была женщина волевая.
не жила припеваючи — но жила преодолевая.
сила духа невероятная, утомляемость нулевая.
Дебора Питерс с юности хотела рыжую дочку.
Дебора растила Джин в одиночку.
перед сном целовала пуговичку, свою птичку, в нежную мочку.
Дебора несчастна: девчонка слаба умишком.
эта страсть — в пятнадцать — к заумным книжкам,
сломанным мальчишкам, коротким стрижкам:
Дебора считает, что это слишком.
Джинни Питерс закат на море, красная охра.
Джинни делает вид, что спятила и оглохла:
потому что мать орет непрерывно, чтоб она сдохла.
когда ад в этом доме становится осязаем,
Джинни убегает, как выражается, к партизанам,
преодолевает наркотики, перерастает заумь,
а тридцатилетняя, свитерочек в тон светлым брюкам,
Дебору в коляске везет к машине с неровным стуком:
вот и все, мама, молодчина, поедем к внукам
Дебора сощуривается: бог обучает тонко,
стоило почти умереть, чтоб вновь заслужить ребенка —
лысая валькирия рака,
стоило подохнуть почти, и вот мы опять подружки,
как же я приеду вот так, а сладкое, а игрушки,
двое внуков, мальчишки, есть ли у них веснушки?
я их напугаю, малыш, я страшная, как пустыня.ты красавица, мама, следи, чтобы не простыла.
стоило почти умереть, чтобы моя птичка меня простила.
но всякая гордыня терпит крах.
с вагоном клерков, бабушек, нерях
и мы его когда-нибудь разделим.
увидим свет, горелый станем прах,
и ангелы в налобных фонарях
бесшумно соберут нас по туннелям.
мы будем дата, общее число.
что новости дурное ремесло,
мы знали первокурсниками, черти.
а ты мне суп варил, и это нас спасло.
мы хохотали в голос, это нас спасло.
и что ты брат мой — поважнее смерти.
книга набирается, будто чан с дождевой водой
по ночам, что месяц твой молодой,
обещает себя, как поезд, гудит, дымит
нарастает, как сталагмит
книга нанимается, как сиделка, кормить брюзгу,
унимать злое радио в слабом его мозгу,
говорить — ты не мертв, проснись, ты дожил до дня
книга озирает твои бумаги, как новосел,
упирается, как осел,
не дается, как радуга, сходит, как благодать,
как я отпущу тебя, книга, в эту возню, грызню,
как же я отдам тебя, я ведь тебя казню
мой побег, мое пламя, близкое существо
не бросай меня одного
я пойду, говорит, живи, пока я нова:
не прислушивайся, не жди, не ищи слова
сделай вид, что не ранен, выскочка, ученик,
что есть что-то важнее книг
лучше всего Анита умеет лгать:
замирать по щелчку, улыбаться и не моргать,
только милое славить, важного избегать,
целовать мимо щек ароматных ручек
тяжелее всего Аните бывать одной,
балерине в шкатулке, куколке заводной,
ведь Анита колени, ямочки, выходной,
неуютно Аните там, где не сделать вид:
где старуха лук покупает, где пес сидит,
где ребенок под снег подставляет веселый рот,
будто кто-то на ухо шепотом говорит,
отводя идеальный локон:
в тех, кто умен, Анита, и в тех, кто глуп
в посещающих и не посещающих фитнес-клуб
во владелицах узких губ и надутых губ
боженька лежит, завернутый в тесный кокон
он разлепит глаза, Анита, войдет в права
раздерет на тебе воланы и кружева,
вынет шпильки твои, умоет тебя от грима,
и ты станешь жива, Анита моя, жива
хрусталь и жемчуг от морозов
твой Петербург смотри как розов
кто заводи подводит черным,
Куинджи или Уильям Тернер
на юг, как племена живые,
и вот, окликнуты впервые,
как дети, бросившие игры
чтобы узнать: снега воздвигли
наладили метель из сказки
ступай, дитя, и пробуй связки:
Я разве конрад пирс, сатирик, дьявол, царь?
раздатчик оплеух, отравленное жало?
я цирковой медведь, разбавленный вискарь,
пародия на все, что мне принадлежало.
я, может быть, стряхнул их пальцы с пиджака,
ссыклишко-шутничок, обманка, гетероним?
я меленько кивал, чеканилось пока:
прикрой поганый рот, и мы тебя не тронем.
сановных пошляков как загнанных мышат
я грыз при дочерях, начальниках, при жёнах.
теперь они меня ни капли не смешат:
я сам один из них: любезных, напряженных.
сегодня будет шоу, и я легко начну.
я огляжу господ, собачек, содержанок.
ты разве конрад пирс, спрошу я тишину?
да брось ты, конрад пирс не может быть так жалок.
13.12.2016
Ты говоришь писатель так напиши
великой головы случайный постоялец.
я, может быть, стряхнул их пальцы с пиджака,
ссыклишко-шутничок, обманка, гетероним?
я меленько кивал, чеканилось пока:
прикрой поганый рот, и мы тебя не тронем.
сановных пошляков как загнанных мышат
я грыз при дочерях, начальниках, при женах.
теперь они меня ни капли не смешат:
я сам один из них: любезных, напряженных.
сегодня будет шоу, и я легко начну.
я огляжу господ, собачек, содержанок.
ты разве Конрад Пирс, спрошу я тишину?
да брось ты, Конрад Пирс не может быть так жалок.
все это лишь морская соль,
немного облегчает боль,
касается волос и лба
и снова тошнота, судьба,
великого прощенья знак,
прозренья тихий снег, —
и ты опять разбит и наг
суглинок, бедная руда,
ты устоишь не весь,
когда цветочная вода
распорет надвое, как меч,
так пусть воспроизводит речь
из чьих-то горних уст
ты, говоришь, писатель? так напиши:
у дрянного этого времени нет души,
ни царя, ни сказителя, ни святого —
только бюрократы и торгаши
раз писатель, то слушай, что говорят:
трек хороший, но слабый видеоряд:
музыка с головой заливает город,
жители которого вряд ли ведают, что творят
ты-то белая кость, а я вот таксист простой.
я веселый и старый, ты мрачный и холостой.
ты набит до отказа буквой из телефона,
а я езжу праздничный и пустой.
одному вроде как и легче, но помни впредь:
до детей наша старость, как подвесная клеть,
все качается в темноте нежилым Плутоном,
и все думают — ну уж нет, там не жить, а тлеть
а потом приходит к тебе дитя:
и вдруг там, на Плутоне, сад тридцать лет спустя,
да и ты, не такой уж страшный, выносишь кружки
и варенье яблочное, пыхтя
напиши, знаешь, книгу, чтоб отменила страх:
потому что я говорящий прах, да и ты говорящий прах,
но мы едем с тобой через солнечную Покровку,
как владельцы мира, на всех парах
потому что ведь я уйду, да и ты уйдешь:
а до этого будет август, и будет дождь —
и пойдет волнушка, и будет персик —
ходит, вмятые ребра щупая,
песни неземные разучивая
к «отпущу тебя» и «прощу тебя»
ищет редкостные созвучия
попроси ее, чтобы мы старели помедленнее,
чтобы не сдыхали бездумно и торопливо,
времени нет для меня, отвечает,
и смерти нет для меня
есть лишь маленькие слова
многовато мы пили для настоящей борьбы с режимом,
маловато спали для смены строя:
но судьба улыбается одержимым —
и мы стали сначала твари, потом герои,
наглотались всесилия, выплыли на поверхность,
истончились до профиля на монете.
помаленьку вешаем дурачков, что пришли нас свергнуть:
нет, когда-нибудь обязательно. но не эти.
эти ничего не умеют толком, кроме проклятий.
не бухают, не знают песен: не любят жизни.
так и говорю на допросах: сам посуди, приятель —
как такие зануды могут служить отчизне?
Дебора Питерс всегда была женщина волевая.
не жила припеваючи — но жила преодолевая.
сила духа невероятная, утомляемость нулевая.
Дебора Питерс с юности хотела рыжую дочку.
Дебора растила Джин в одиночку.
перед сном целовала пуговичку, свою птичку, в нежную мочку.
Дебора несчастна: девчонка слаба умишком.
эта страсть — в пятнадцать — к заумным книжкам,
сломанным мальчишкам, коротким стрижкам:
Дебора считает, что это слишком.
Джинни Питерс закат на море, красная охра.
Джинни делает вид, что спятила и оглохла:
потому что мать орет непрерывно, чтоб она сдохла.
когда ад в этом доме становится осязаем,
Джинни убегает, как выражается, к партизанам,
преодолевает наркотики, перерастает заумь,
а тридцатилетняя, свитерочек в тон светлым брюкам,
Дебору в коляске везет к машине с неровным стуком:
вот и все, мама, молодчина, поедем к внукам
Дебора сощуривается: бог обучает тонко,
стоило почти умереть, чтоб вновь заслужить ребенка —
лысая валькирия рака,
стоило подохнуть почти, и вот мы опять подружки,
как же я приеду вот так, а сладкое, а игрушки,
двое внуков, мальчишки, есть ли у них веснушки?
я их напугаю, малыш, я страшная, как пустыня.
ты красавица, мама, следи, чтобы не простыла.
стоило почти умереть, чтобы моя птичка меня простила.
но всякая гордыня терпит крах.
с вагоном клерков, бабушек, нерях
и мы его когда-нибудь разделим.
увидим свет, горелый станем прах,
и ангелы в налобных фонарях
бесшумно соберут нас по туннелям.
мы будем дата, общее число.
что новости дурное ремесло,
мы знали первокурсниками, черти.
а ты мне суп варил, и это нас спасло.
мы хохотали в голос, это нас спасло.
и что ты брат мой — поважнее смерти.
книга набирается, будто чан с дождевой водой
по ночам, что месяц твой молодой,
обещает себя, как поезд, гудит, дымит
нарастает, как сталагмит
книга нанимается, как сиделка, кормить брюзгу,
унимать злое радио в слабом его мозгу,
говорить — ты не мертв, проснись, ты дожил до дня
книга озирает твои бумаги, как новосел,
упирается, как осел,
не дается, как радуга, сходит, как благодать,
как я отпущу тебя, книга, в эту возню, грызню,
как же я отдам тебя, я ведь тебя казню
мой побег, мое пламя, близкое существо
не бросай меня одного
я пойду, говорит, живи, пока я нова:
не прислушивайся, не жди, не ищи слова
сделай вид, что не ранен, выскочка, ученик,
что есть что-то важнее книг
лучше всего Анита умеет лгать:
замирать по щелчку, улыбаться и не моргать,
только милое славить, важного избегать,
целовать мимо щек ароматных ручек
тяжелее всего Аните бывать одной,
балерине в шкатулке, куколке заводной,
ведь Анита колени, ямочки, выходной,
неуютно Аните там, где не сделать вид:
где старуха лук покупает, где пес сидит,
где ребенок под снег подставляет веселый рот,